Ay, chicas, no sabéis lo que me pasó el otro verano en ese pueblito francés al lado del río Couze. Yo, Ethel, gitana de pura cepa con raíces españolas, había llegado con la troupe al campamento cerca del campo de fútbol. Ese viejo, Gilbert, de 75 tacos, pelo blanco revuelto y ojos grises que brillaban como piedras preciosas… Al principio, bronca por las cerezas del vergel. Su amigo André, un militar tieso, nos amenazó con una pistola de perdigones. Yo me planté, riendo, con mi falda amarilla ondeando y mis tetas apretadas en la blusa negra. ‘¿Me vais a disparar por unas cerezas?’, les dije, guiñando un ojo a Gilbert. Él se puso rojo, tartamudeando, mirándome las curvas como si nunca hubiera visto una mujer de 50 bien puesta.
Después, le llevé una tarta de cerezas a su casa. Café, risas, paseo por los girasoles. Su mano nudosa en la mía, el calor de su piel arrugada contra la mía suave. Hablamos de todo: su mujer muerta, mis viajes, el olor a tierra húmeda. En el sofá, hojeando fotos, su rodilla rozó la mía. Sentí su mirada bajando a mis pechos, el aliento corto. ‘Ethel, eres como un girasol…’, murmuró. Yo me acerqué, mi falda subiéndose un poco, oliendo su colonia vieja mezclada con sudor. La tensión crecía, el coño me picaba. Él tragaba saliva, la polla abultándose en los pantalones. La expulsión del campamento al día siguiente… No aguanté más. Le besé, lengua dentro, saboreando su boca seca. ‘Ven al campamento esta noche’, le susurré. La razón se fue a la mierda.
La chispa inicial y la tensión que estalla
Llegó al atardecer, con un disco de Brassens y su bastón. Lo metí en mi caravana al borde del río, lejos del jaleo. Verveína, galletas, risas nerviosas. ‘No quiero que te vayas sin saberlo… Te deseo’, dijo con voz ronca. Le cogí las manos, las bajé a mis tetas. ‘Fóllame, Gilbert. Hazme tuya’. Se abalanzó, torpe pero hambriento. Le arranqué la camisa, besé su pecho flaco con pelos blancos, bajé al pantalón. Su polla, ¡Dios!, gruesa, venosa, tiesa como nunca había visto en un viejo. ‘¡Joder, qué polla más gorda!’, gemí chupándosela. Lengua alrededor del capullo, saliva chorreando, bolas en la mano. Él jadeaba, ‘Ethel… ay, mi niña…’. Le lamí el culo, metí dedo, oliendo su sudor rancio y excitante.
El polvo brutal y el clímax sin filtros
Me tumbó en la cama estrecha, falda arriba, bragas empapadas. ‘Tu coño… huele a miel caliente’, gruñó lamiéndome el clítoris, lengua temblorosa pero precisa. Gemí fuerte, ‘¡Come mi coño, viejo cabrón!’. Dedos dentro, chapoteando jugos. No aguanté, le subí encima. Su polla entró de un empujón, rompiendo años de sequía. ‘¡Fóllame duro!’, grité. Él embestía, polla palpitando, tetas rebotando. Sudor goteando, olor a sexo puro, piel pegajosa. Cambiamos: yo a cuatro, él clavándomela por detrás, nalgadas en mi culo gordo. ‘¡Tu coño aprieta como una virgen!’, aullaba. Clímax brutal: yo squirteando, él corriéndose dentro, semen caliente llenándome. Gemidos ahogados, cuerpos temblando.
Después, exhaustos, enredados en sábanas húmedas. Su cabeza en mis tetas, respiración pesada. ‘Nunca… tan vivo’, murmuró, acariciándome el coño lleno de su leche. Yo reí bajito, besando su frente arrugada. ‘Volveré cuando las manzanas maduren, mi amor’. Al amanecer, café rápido, beso largo. Se fue cojeando mientras llegaban los polis. Ahora, en otoño, leo sus cartas, toco mi coño recordando su polla dura, el sabor salado. Ese polvo me cambió. La pasión no tiene edad, solo fuego puro.