Ay, chicas, no sabéis lo que me pasó la otra noche en ese kebab cutre, Le Bosphore. Mustapha, el turco de 52 tacos, con su frente brillante y esas manos gruesas que parten la carne como si fuera un clítoris hinchado. Yo, Yasmina, su ex de hace años, volví porque… joder, porque cada mañana escribía esas citas en la pizarra con tiza roja. ‘El amor quema como la harissa en la lengua’. Las veía desde mi ventana y mi coño se mojaba solo.
Entré un martes, oliendo a fritanga y especias. Pedí un maxi kebab, pero mis ojos clavados en él. Sudaba un poco, el cabrón, mientras untaba esa salsa blanca cremosa. ‘¿Has leído la pizarra hoy?’, le solté, voz ronca. Él gruñó algo, pero vi cómo se le dilataban las pupilas. Josette, la viuda tetona, estaba allí, coqueteando: ‘Mustapha, ¿me untas así de bien?’. Él tosió, paprika en la nariz. Yo me reí bajito, sintiendo el calor subir por mis muslos.
La chispa que me quemó por dentro
Esa noche soñé con él. Su polla dura girando como la brocha, mi lengua lamiendo salsa de su piel salada. Al día siguiente, otra cita mía: ‘Tienes hambre de algo que no se come en pita’. La gente hacía cola, gimiendo. Una morena me miró: ‘Joder, me pone cachonda’. Mustapha limpiaba, pero lo pillé ajustándose el pantalón. La tensión… uf, insoportable. Mi clítoris palpitaba cada vez que lo veía tragar saliva.
No aguanté más. A las tres de la mañana, forcé la puerta trasera. Olía a cebolla frita y sexo reprimido. Me acerqué a la pizarra, tiza en mano: ‘Tengo tu sabor en la boca, Mustapha’. Él salió de la trastienda, louche en la mano. ‘Yasmina…’. Su voz tembló. Nos miramos, el aire espeso. ‘¿Tú eras?’, murmuró. Asentí, acercándome. Su aliento caliente en mi cuello. ‘Tenía hambre de ti’. Sus manos me agarraron la cintura, rudas. La razón… puff, se fue a la mierda.
El clímax salvaje y el dulce agotamiento
Me empujó contra el mostrador. Blusa arriba, tetas al aire, pezones duros como piedras. ‘Joder, Yasmina, cuántos años…’. Le bajé el pantalón de un tirón. Su polla saltó, gorda, venosa, oliendo a hombre sudado. La chupé voraz, lengua alrededor del glande, saliva chorreando. ‘Ahh… sí, cabrona’, gimió él, enredando dedos en mi pelo. Me levantó, falda arremangada, braga a un lado. Mi coño chorreaba, labios hinchados. ‘Fóllame ya’, le rogué, jadeando.
Me penetró de golpe, hasta el fondo. ‘¡Hostia puta!’, grité, uñas en su espalda. Embestía fuerte, carne contra carne, chapoteo húmedo. La mesa de inox crujía, salsas volcadas. Me dio la vuelta, culo al aire, y metió dos dedos en mi ano mientras me taladraba el coño. ‘Estás tan apretada…’. Sudor goteando, olor a sexo crudo, fritanga quemada. Grité su nombre, orgasmo rompiéndome, coño contrayéndose alrededor de su verga. Él rugió, corriéndose dentro, leche caliente llenándome.
Caímos al suelo, jadeantes, pegajosos. Servilletas por todos lados, una pata de pollo rodando. Reímos, exhaustos. Su piel ardiente contra la mía, corazón latiendo desbocado. ‘Vuelve mañana’, murmuró, besándome el hombro. ‘Solo si escribo en la pizarra’. Me acurruqué, el coño aún palpitando, recordando cada embestida. Esa noche, el deseo ganó. Y joder, qué bien sabe la victoria.